Algo recome a mayo, dolido porque su antecesor sea el
ancestral destinatario de todas las loas primaverales, el lírico sueño de infinitos poemas y trovadores, el niño mimado del año, siendo así que él es más embajador que nadie de la floral estación, que a su socaire y sin tapujos proclaman a coro el paso tardo de los días, ya interminables, sus obsesivos soles, sus frondas, verde mar en calma, verde aceituna en agraz, el enloquecido ir y venir de aves y bichejos, todo un mundo en perenne acción y regocijo. Ni una pizca extraña, que sea su flor preferida el níveo y encopetado lirio, porque en él descarga entera, el vejado mayo, su ira, toda su fobia y lividez, y más ancho se queda.
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