Si bien lo miras, Zaide, somos nosotros y nuestros sueños. Como otra existencia que vivimos y no vivimos, pero que nadie sabe y nosotros, sus protagonistas, apenas conocemos. Que la vivamos despiertos y dormidos, en un impreciso vaivén, no hace más que añadir incertidumbre y misterio a esa otra vida. Enormes despeñaderos hienden a una y otra circunstancia: si despierto, tú mismo serás el maestro, pero no con todas las atribuciones, trazar podrás el camino, pero no la culminación, que sólo en contadas ocasiones llega; si dormido, un juguete serás de tus sueños, de sus caprichos y emboscadas. No intentes penetrar en ellos, sólo tinieblas, retazos que no son de nada, bocetos de una pintura sin tela ni sentido, pintada en el aire con informes pinceles, que se desvanece como fugaz humo, será lo más que halles.
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