DOMINGO TRANQUILO

     Una característica que nunca falta a los domingos de cualquier estación del año, es la de la tranquilidad que se adueña de ellos por doquier. En esto, también, creo que han dado una vuelta de tuerca los tiempos. Recuerdo cuando se esperaban los días festivos con verdadera ansia de salir a la calle, al campo, a llenar los parques familias y niños, libre por unas horas de preocupaciones de trabajo, de obligaciones ineludibles. Se opta hoy, con calor o nieve, con buena o mala atmósfera por permanecer en casa. Quizás las tentaciones sean muchas; la mayor, me parece, la de tener en el ordenador el mundo a nuestro alcance, aunque nunca será mejor que pisarlo con nuestros propios pies, el más próximo y el más alejado, el conocido y el extraño, la tierra enlodada o la árida.

         El caso es, que hoy, un domingo de esos, al que no le falta la quietud habitual de la que hablamos,  viene revestido además de matador inflexible del mes. Y lo cierto es que hay algo de despedida, de cierre de estación, en este día brumoso, sin mucho calor, indeciso, con vientos de levante que se refugian en su consabido malhumor para revolver un mucho la tranquilidad de la que hablábamos, haciendo penar a ramas, arbustos, toldos y meter ruidos donde ayer no los había y dejar un poco en entredicho todo lo hablado.

FIRNÁS, UN SABIO ANDALUSI A NUESTRO ALCANCE

     Pocas tierras estuvieron más dejadas de las manos de Dios, dentro de su país, que estas nuestras, hasta el punto de que no pocos gobernantes y en diversas épocas las consideraron sólo útiles como cárcel para un exilio al que condenaban a los que consideraban personas non gratas. Sintomático es, que el ferrocarril de lo poco bueno que nos llegó en los últimos siglos tuviera que gobernarlo y construirlo ingleses, y que su principal valedor fuera, por otra parte, un francés.

      Que de aquí salieran políticos, poetas, santos, educadores,  sabios, de inmortal fama no fue más que, nos parece, una forma de atraer la atención, aunque no de mucho sirviera, porque el abandono siguió siendo permanente.

       Entre estos, más fortuna le cupo a Abbás Ibn Firnás, el llamado sabio de Al-Andalus, que, nacido en Ronda, participó del esplendor del califato de los Omeyas y dio un vuelco con sus estudios e invenciones a más de una ciencia de las numerosas que ocuparon su vida. Un prodigio de saberes, al que hoy, fuera de ello, se celebra por su hecho más visible, más público y osado,  como fue lanzarse a volar, con alas de diseño propio desde una torre cordobesa. Que el vuelo no fuera todo lo feliz que él esperaba, no quita el más mínimo valor a una fecha que ha quedado en la historia como la señera en la que un humano realizara un primer intento de vuelo, seiscientos años antes que Leonardo da Vinci.

       Presenta mañana la Editorial la Serranía, que no ceja en ser pionera en multitud de cosas en esta nuestra Andalucía, un libro del investigador Antonio R. Acedo del Olmo, sobre la vida, hechos e invenciones del inefable Firnás, tan conocido entre los de sus razas, con monumentos y biografías, por doquier como desconocido en Occidente. Saludemos, por ello, a esta obra que viene a sacar a la luz una figura que nos llega llena de resonancias de otras épocas; pero, sobre todo, que volverá a renacer entre nosotros, como propia, de estas tierras,  por mor de una sugestiva obra. 

   
   
 

EL ASTRO REY DUEÑO Y SEÑOR

     Con tanto ajetreo de viajes, trenes y taxis para recorrer el camino a la medida que imponen los tiempos, más los imprevistos de los que nunca estamos libre, hemos dejado sin prestar la debida atención a la llegada del verano. Un verano que si es tan atípico como se anuncia, tendrá de todo. Preferible la variedad, en cualquier caso, al tedio que lleva aparejada la monotonía. Nos conformaríamos con un poco menos de ese calor sofocante de otros años, ya que tampoco sería cuestión de echar por alto las vacaciones de más de uno de los afortunados que trabajan todo el año, ya que tener ocupación remunerada actualmente es entrar en un grupo de privilegiados, aunque, los verdaderos privilegiados ya sabemos todos quiénes son y los senderos que se utilizan para alcanzar esa ignominiosa cima.

       Será mejor, en fin, hablar del tiempo, de sus virtudes y veleidades, del verano y de las exudaciones y sofocos que nos esperan, entre otras cosas porque se evita hacerlo de otros temas más penosos y menos tenebrosos; y bienvenida sea la estación en la que gobierna el astro rey como  justo y equitativo dueño y señor, ya que al menos no faltará su calor, ni sus leyes, iguales para todos, ahora que de tanto carecemos y tanta desigualdad existe en nuestro mundo. 

      

UNA LOA PARA NUESTROS AMIGOS DE TODA LA VIDA

     En abierta oposición con penosas noticias de canes que atacan a personas y niños, canes adiestrados, por otro lado, para hacer daño, nuestro ánimo se solaza con otras que vienen a confirmar la fidelidad de estos animales a sus dueños y a los fines nobles para los que en ocasiones se les enseña. Así, el caso de Ajax, uno de los perros de los artificieros de la Guardia Civil, al que se le acaba de premiar con la medalla de oro a un comportamiento tan sorprendente como fue en su día alertar sobre la situación de una bomba colocada por terroristas, finalmente desactivada.

     Para estos animales, hay una ocupación tan abnegada como beneficiosa para sus dueños, como es la de servir la lazarillos a los que carecen de visión. Seguro que la paciencia que se requiere no siempre la encontraríamos entre nuestros humanos congéneres. Cuentan maravillas de estos perros, sacrificados hasta la saciedad, sin precio, que compensan sus ganas de correr y saltar, con la del cariño que de los impedidos reciben. Y no es broma: trabajan vigilando hasta cuando parecen tomarse un respiro.

      

CARRERAS DE INMEDIATO FUTURO

      Los tiempos nefastos como los que más, son viveros florecientes, sin embargo, para el estudio y ejercicio de nuevas carreras, carreras provechosas, que se cursan con poco esfuerzo, nada de tiempo,  y menos moral, y en las que un vasto nomenclator de políticos andan ya graduados y otrtos doctorados con brillantes calificaciones y buenas rentas, porque lo mejor es que el ejercicio y los suculentos beneficios son inmediatos. El de estafador a gran escala, no cabe duda, es la carrera del futuro, un futuro que ya ha comenzado con resultados de desfalcos, trapacerías y engaños que a descubierto quedan un día sí y al otro también.

         Y lo peor de todo es que, a menor escala, esos miles de de gobernantes sin escrúpulos han creado escuela para bandadas de epígonos que pretenden  lo mismo, con el timo como forma permanente de vida, que siempre habrá incautos a los que sorprender. Normalmente, a nuestra ciudad, llegan por temporadas, estableciéndose durante un corto período de tiempo para evitar así una persecución de nuestras fuerzas de seguridad; pero en ese tiempo hacen el agosto. No ha mucho nos visitaron "los de la compañía del butano", de las que se presentan como miembros, en casas fijada de antemano de mujeres de edad que viven solas y las que cambian gomas que no necesitan cambiarse por un precio exorbitante, que laa mayoría asustadas pagan.

       Hoy nos hemos topado con un individuo que nos ha parado, a mi mujer y a mi, con grandes saludos, diciéndonos que si no nos acordábamos de él, que era hijo de "Manolo el fontanero". En un primer momento lo hemos creído, aunque no recordábamos a ningún fontanero con ese nombre, pero tan efusivas eran sus palabras, con tantos saludos, y preguntas sobre nuestros hijos, trabajo, etc. que achacamos el olvido del nombre a nuestra memoria. A continuación, nos dijo que él tenía trabajo, pero que venía al traslado de una Virgen de la Esperanza, y que nos regalaba unas papeletas para que fuéramos a ver el acto. A continuación, muy en voz baja, nos espetó que el donativo era de veinte "eurillos". Imagino que su propuesta para sacar dinero debe basarse en la cara de pánfilo que ponga cada uno. La nuestra no debía ser pequeña cuando nos atacó con una cantidad que ni mucho menos lo era. Lo cierto es que nos libramos por un pelo.

      Por si de ayuda sirve y persiste con el fraude en nuestras calles, que seguro que sí,  es un muchacho de muy buena presencia, entre veinticinco a treinta años, de saludable aspecto, muy jovial y de lo más familiar, con su carrera ya ejercitándola a pleno rendimiento,  el muy canalla.

ADIOSES QUE NO SON LO QUE PARECEN.

     Caía el sol a plomo en la tarde de un junio sumido en una quietud sin fronteras, con termómetros desbocados que hervían en las paredes. Olía a cambio de estación, aunque con tantas mudanzas del tiempo, se diría que éste ha perdido su antigua energía para dar el adiós definitivo a la primavera extraña que nos han mandado los cielos a este año.

   Había otra despedida mas contundente, más real y emotiva, en la tarde bochornosa, sin vuelta atrás, no como suele hacer este año la atmósfera. Daban su adiós sentimental y material los alumnos mayores del conservatorio "Ramón Corrales"; era un adiós alborozado, muy alejado de ese matiz de tristeza que suelen tener todos, porque hicieran lo que hicieran en el futuro, fueran donde fueran, emprendieran lo que emprendieran, un cordón umbilical de por vida, que nacía en el plural  hontanar de la música y se expandía por todo el período pasado en el Centro, los mantendría unidos ya para siempre a esa época, a esas aulas, a esos modélicos educadores.

  Y aireaban su despedida de la mejor manera posible, con lo aprendido, pregonando a voces con sus inefables actuaciones, muchas y sorprendentes con unas habilidades inimaginables, a veces, para su edad adolescente, que la música había calado hondo en sus vidas, y también, para que ese grupo de profesores que por allí andaban, atentos, subiendo y bajando al escenario o sentados, pero con una permanente inquietud en sus rostros, se sintieran orgullosos de ellos.

  Y lo proclamaron tan bien, con tantos instrumentos, tantas melifluas voces, tanto ir y venir de eternas notas al aire que nunca morían del todo, que, en determinados momentos, la música no sólo inundó a raudales las naves góticas y mudéjares del adormecido templo del convento, sino que sin parar fluía de sus sillares en mágica disputa con violines, guitarras, pianos o clarinetes: todo un logro.

   Como igualmente hubo protagonismo para los peques, por allí andaba nuestra entrañable amiga Isabel, bajando y subiendo escaleras, poniendo orden en las infantiles tropas, alisando cabellos o colocando partituras mal enderezadas en manos de aquéllas. Un prodigio de imperecedera actividad musical y organizativa, aunque ella diga que le puede ya, que malo será cuando verdad sea. 

   Y nuestra crítica para esos estamentos del Gobierno que no distinguen en la calidad de los recortes, habiendo tanto dónde recortar, sumiendo a esta imprescindible predio de la cultura que es la música, en un mar de tristezas, despidos, penurias y esfuerzos, para pechar con lo que nunca deberían, que también en eso España es diferente.             

SE BUSCA SUICIDA

     Es la historia más negra, de perfiles más horrendos que cabe a nuestro afamado Puente: la de ser testigo, y no pocas veces instrumento con sus accesibles balcones y bajos pretiles, del definitivo viaje a otros universos de los que se propusieron sin consuelo abandonar el que un aciago día no soportaron más.

     Viaje sin billete de vuelta, ni besos de despedidas, a no ser las de propio suicida a su perra suerte. Circunstancial necrópolis de fugaz paso este Puente para miles de personas que enloquecieron por infinitos motivos; males sin remedio en boticas del alma y del cuerpo; matarse para matar un vértigo insoportable, no el que produce la hondura pasajera, ni la verticalidad sin medida, sino el de la permanente desventura por una perdida ventura que nunca vuelve. Vuelo sin batir de alas en unos minutos de eternidad para alcanzar otro suelo, otro espacio sin fronteras visibles.

     Se buscaba joven suicida esta mañana de un verano que se ha hecho esperar, con cascos y cuerdas,; que, qué amor tan desgraciado no sería el suyo, prefiriendo la presurosa, escondida muerte de un día, a la de ir muriendo lenta, obsesivamente, todas las horas de todos los días.

ALGO DEL ESPÍRITU DEL ÚLTIMO MOCTEZUMA.

                                 

     Si algo vivo queda de los muertos en la tierra, con que solazarse y vagar libre de las penas y dolores, de cuerpo y espíritu, que en vida le amargaron, lo rescatado a los gusanos y al polvo de este José de Moctezuma y Rojas, debe sentirse en la gloria; aparte, claro, de la hipotética  que pueda corresponderle en esos universos siderales por su proceder anterior, si es que los terribles juicios de que nos hablan algunas religiones, han de tener lugar.

   Historia curiosa la de este rondeño, de sangre y ascendencia tan azteca que, que con ciertos meandros de mezcla espúrea en su línea de ascendencia directa, se consideró el último descendiente del emperador Moctezuma. Y algo había de certeza en ello, cuando recibía una dotación monetaria como reconocimiento de este hecho por el Gobierno mejicano.

     Azarosa fue su existencia, teniendo que hacer frente como máxima autoridad local de la Maestranza, al accidente de la plaza de toros, cuando casi acabada esta de construir, en una celebración, se vino abajo causando varias muertes. O en su conducta antipatriótica, recibiendo al frente de los suyos  a José Bonaparte, como el salvador de España.

      Solventados ya, para siempre, problemas de su conciencia, que dejaron de serlo un día cualquiera del siglo XIX, cuando sus herederos dieron buena cuenta de sus pertenencias, y él de sus alma,  hay rumores que, con la casa a mano de mármol de Igualeja, que para morada ultraterrena se  construyó, de extraña forma, y refugio a un paso, de que, en la plácida oscuridad y silencio de la iglesia de Santo Domingo, no es otra cosa que él, o lo que permanecido de él, quien inesperadamente, en ciertos momentos, sin horario fijo,  aparece sin aparecer, iluminando naves o arbotantes, puliendo columnas y salvando bóvedas, para desaparecer tan fugazmente como surgió; puede que para buscar una y otra vez el cariño imperturbable de su esposa, María Josefa Virués de Segovia, eterna acompañante suya, como en vida, en su casita de mármol gris de Igualeja.

   

PAISAJE CON LIBROS.

     Soñar con libros, trabajar con libros, ir minuto a minuto de manos de los libros, vivir de los libros. Una tarea ésta última, que se supone placentera como modo de ganarse la vida, es la que emprendieron un día Isa y José Manuel, un matrimonio amigo.

     Una suma de adicciones entrañables, de pasiones sujetas a una idea fija, inmune a desánimos y contratiempos, intervienen en el nacimiento de un libro: la del escritor, más a la vista, y la del editor, que lo está menos, pero tan imprescindibles una como la otra.

     Pasada una feraz década productiva desde el inicio de su aventura libresca, mis jóvenes amigos pueden presumir de haber salvado con pericia y muchos sacrificios los numerosos escollos a los que su nave editorial estuvo, y estará, expuesta. Nunca fue, y menos en los actuales, tan horrendos, en nuestro país, terrenos propicios para hollar, éstos en los que, huérfano, se mueve el mundo de la publicación de libros; tal vez sea ese uno de los motivos por el que se muestra fascinante en nuestros hogares, para los que los amamos, un paisaje con libros. No me cabe duda, que esa fascinación será mayor en casa de Isa y José Manuel, contemplando un centenar de obras, como hijos de un proyecto, no acabado por fortuna, que a no ser por su dedicación y cariño, no existirían, faltas de amparo y del aliento, que aquí, como en todo, mueven al mundo, en este caso, al de los libros. 

BATALLA SIN ARMAS NI VENCIDOS.

     Después de la incruenta batalla, como deberían ser todas, del pasado fin de semana, aún quedaban restos en forma de banderolas y abigarrados mantones de Manila, colgados de farolas y balcones. Lo cierto es que fue una lucha llena de colorido, librada con inofensivas armas y en la que todos gozaron del entusiasmo del triunfo, sin que hubiera derrotados.

    La definitiva victoria, sin embargo, más que cualquier otra, fue la de contemplar a tantos pueblos juntos como hace tiempo no veíamos por aquí, serranos cien por cien, precedidos por sus autoridades, confirmando por unos días ese rango concedido a nuestra ciudad desde antaño, de  capital de una comarca soberbia que divisiones políticas han pretendido durante los últimos años borrar del mapa natural.

    Que la idea de la Ronda Romántica, colándose en un pasado no tan lejano ni tan malo que no merezca recordarse, son de las que duran,  lo vino a mostrar con notoria solemnidad esa masa de personas que dieron un lucido guiño a otros siglos, con ropas y caracterizaciones que no sólo no desdecían de las actuales, sino que más bien le daban a éstas, en naturalidad y atractivo, sopas con honda, con el feliz añadido, además, de que siempre nos pertenecieron.

   

VIVIR EL MOMENTO.

      Con el arribo de los cielos sin altibajos ni nubes, algo parece, para bien, estar cambiando. Al menos esta mañana, de blandas auras y bandadas de visitantes ocupando calles y aceras, el escenario, tras un duro invierno de soledades y comercios sin un alma acudiendo a sus ofertas, invitaba al optimismo. Nos da el pálpito que la gente, la que medianamente puede pechar con tanta crisis, (no hay caso en la más pobre, que poca opción le cabe, sino aguantar lo que le echen, que es mucho y malo)) está algo harta de diarios temores por lo que pueda afligirle un futuro de lo más incierto, y se dispone a vivir el carpe diem de la cigarra sin pensar más allá del mañana.

     Había tal hormigueo de gente de distintas razas en nuestra ciudad esta mañana, que hasta hemos contemplado durante largo rato un helicóptero de la Guardia Civil, recorriendo sin parar y sin grandes prisas nuestro Tajo, no sabemos si midiendo y admirando el tremendo boquete o siguiendo los pasos de algún listillo de la Costa con sus alijos e ilegales trapicheos, que tampoco es mal sitio nuestro abismo, ni  los ignotos vericuetos de las Sierras a un paso, para ocultarlos.

MEDIADOR JUNIO

     De un plumazo ha querido borrar junio tantos desafueros atmosféricos como nos ahogaron las pasadas semanas y meses, para presentársenos hecho un jovial mocetón de despejados cielos, recuperando trinos mañaneros, sembrado de olores y con la prometedora intención de hacernos olvidar cuanto de miserias, penurias y pecunarias escaseces nos está dejando el penoso transcurrir de los recientes acontecimientos.

    Tiene junio en el calendario, un sólido papel de mediador, a mitad de camino del año; de incombustible portero de estaciones; de voluntarioso sirviente del tiempo infinito al que, una vez y otra, echa una eficaz mano en la brava tarea de abrir y cancelar estaciones; de repartir adioses a una primavera que se marchita a ojos  vista, como sus rosas, y pregonar la bienvenida a un verano que ya hierve en los tejados, ansioso por distribuir sus ardores de siempre.